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Máxima figura de las letras mexicanas, Sor Juana Inés de la Cruz nació en la hacienda de San Miguel Nepantla, Estado de México, el 12 de noviembre de 1648. Siendo muy pequeña, Sor Juana se crió con su abuelo materno Pedro Ramírez, en la cercana hacienda de Panoayan. Su genio se manifestó desde temprana edad: habiendo estudiado apenas las primeras letras en Amecameca, a los tres años ya sabía leer, a los siete pedía que la mandaran a estudiar a la Universidad y a los ocho escribió una loa para la fiesta de Corpus.
Según ella misma cuenta en su "Carta respuesta a Sor Filotea de la Cruzleía", estudiaba mucho, y era tal su obstinación por aprender que llegó a recurrir al método autocoercitivo de cortarse el cabello para poner como plazo que le volviera a crecer, para haber aprendido ya algo que deseaba. Juana leyó mucho durante toda su vida tanto autores clásicos romanos y griegos como españoles. Sor Juana fue obligada a deshacerse de su biblioteca, sus instrumentos musicales y matemáticos y obligada a dedicarse exclusivamente al convento.
Murió el 17 de abril de 1695 contagiada de la epidemia que azotó al convento de Santa Paula.
martes, 29 de junio de 2010
martes, 22 de junio de 2010
Venciendo mis propias rejas,
intentando salir de ese yo tan detestable y siniestro,
acosada por la oscuridad toda,
atravesé insondables caminos..
Me embarque en un viaje sin destino.
Puertas se abrían y cerraban,huyendo de mí,encontrándome en mi.
Me escondí en rincones ensordecedores,hasta que me halle de repente en las aristas indeseables de los otros,
esos otros que son tan yo.
Aparecieron medidas grotescas,oscuras,tiranas.
Referencias ajenas que también hallaba en mí.
Indague,avance y retrocedí.
Descubrí que mi al alma en otra lejana y distante había buscado escondite.
Esas medidas no eran propias.El tiempo me era ajeno.
Exiliada de mi en mi.
Habitante de otro mundo en este mundo intentado reconstruir mi no ser.
Realidades tan diferentes a la real que atormentan,que duelen ,que hieren.
Tenia que vaciarme,destriparme,desgarrar hasta el ultimo hálito de vida.
Se necesita no sentir amor para hablar de amor.
Se necesita morir ,acostar en el lecho el cadáver,para volver a nacer.
Carolina
intentando salir de ese yo tan detestable y siniestro,
acosada por la oscuridad toda,
atravesé insondables caminos..
Me embarque en un viaje sin destino.
Puertas se abrían y cerraban,huyendo de mí,encontrándome en mi.
Me escondí en rincones ensordecedores,hasta que me halle de repente en las aristas indeseables de los otros,
esos otros que son tan yo.
Aparecieron medidas grotescas,oscuras,tiranas.
Referencias ajenas que también hallaba en mí.
Indague,avance y retrocedí.
Descubrí que mi al alma en otra lejana y distante había buscado escondite.
Esas medidas no eran propias.El tiempo me era ajeno.
Exiliada de mi en mi.
Habitante de otro mundo en este mundo intentado reconstruir mi no ser.
Realidades tan diferentes a la real que atormentan,que duelen ,que hieren.
Tenia que vaciarme,destriparme,desgarrar hasta el ultimo hálito de vida.
Se necesita no sentir amor para hablar de amor.
Se necesita morir ,acostar en el lecho el cadáver,para volver a nacer.
Carolina
lunes, 21 de junio de 2010
Así que quieres ser escritor, ¿eh?
por Charles Bukowski
si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobre la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por dinero
o la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama,
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes,
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes
si quieres escribir como algún otro,
olvídalo.
si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti como un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.
no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y pretencioso,
no te dejes consumir por el narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores,
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te abrase las
entrañas,
ni lo intentes.
cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por sí mismo
y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti
no hay otra manera
ni la hubo nunca.
Poeta y novelista norteamericano nacido en Andernach, Alemania, en 1920, trasladado a Los Angeles, EE.UU., en 1922.
El traumático ambiente familiar que soportó en su infancia lo convirtió en un joven de carácter conflictivo, amante del alcohol y de la vida bohemia, costumbres que sólo abandonó por períodos muy cortos de su vida.
Algunos estudios de arte, periodismo y literatura, fueron la base para iniciar su carrera literaria, publicando los primeros poemas a la edad de treinta y cinco años. Su obra, unas veces realista y brutal, y otras, tierna y sentimental, está representada por más de treinta publicaciones entre las que se destacan: "Crucifijo en una mano muerta" 1965, "Cartero" 1970, "El amor es un perro del infierno" 1974, "La senda del perdedor" 1982, Falleció en 1994.
por Charles Bukowski
si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobre la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por dinero
o la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama,
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes,
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes
si quieres escribir como algún otro,
olvídalo.
si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti como un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.
no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y pretencioso,
no te dejes consumir por el narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores,
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te abrase las
entrañas,
ni lo intentes.
cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por sí mismo
y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti
no hay otra manera
ni la hubo nunca.
Poeta y novelista norteamericano nacido en Andernach, Alemania, en 1920, trasladado a Los Angeles, EE.UU., en 1922.
El traumático ambiente familiar que soportó en su infancia lo convirtió en un joven de carácter conflictivo, amante del alcohol y de la vida bohemia, costumbres que sólo abandonó por períodos muy cortos de su vida.
Algunos estudios de arte, periodismo y literatura, fueron la base para iniciar su carrera literaria, publicando los primeros poemas a la edad de treinta y cinco años. Su obra, unas veces realista y brutal, y otras, tierna y sentimental, está representada por más de treinta publicaciones entre las que se destacan: "Crucifijo en una mano muerta" 1965, "Cartero" 1970, "El amor es un perro del infierno" 1974, "La senda del perdedor" 1982, Falleció en 1994.
Ansiando Libertad (La Bersuit)
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CUANDO ESCAPE POR LOS CIELOS
FUI SOLO A CABALLO DE MI CORAZON,
LA PASION ME HIZO CIEGO,
IGUAL SEGUI ORIENTADO CON MI OTRA VISION.
CUANDO SOLTE LAS AMARRAS
HABIA ENCADENADO INFANCIA A MIS PIES,
Y CON ANDAR DOLORIDO ME DI ALIENTO
EMPUJADO POR MI TOZUDEZ.
ALQUIMIA DECADENTE QUE ME FUE GOLPEANDO
Y CRECI AL TEMOR,
ME ATRAGANTE CON MI ESPUMA
Y HOY VIAJO EN LA OLA SIN LUZ INTERIOR…
ANSIANDO LIBERTAD, ANSIANDO LIBERTAD
CUANDO PERDI LA FE
ENCONTRE UN AMIGO EN MI PROPIO DOLOR,
NO ME CUIDE DE LO QUE DIJE
Y DESPUES TERMINE PADECIENDOLO.
LO QUE NO SE DOBLA SE PARTE
Y APRENDI A SER BLANDO PARA SOLTARME,
Y ASI SALTAR AL VACIO MUCHO MAS LIVIANO
Y NO QUEBRARME...
LUCHO CON LOS FANTASMAS
QUE SON EL LEGADO A MI GENERACION,
LUCHO Y SIGO INTENTANDO
ENCONTRAR UN DESTELLO EN MI FUEGO INTERIOR...
ANSIANDO LIBERTAD, ANSIANDO LIBERTAD
ANSIANDO LIBERTAD, ANSIANDO LIBERTAD
CUANDO ESCAPE POR LOS CIELOS
FUI SOLO A CABALLO DE MI CORAZON,
LA PASION ME HIZO CIEGO,
IGUAL SEGUI ORIENTADO CON MI OTRA VISION.
CUANDO SOLTE LAS AMARRAS
HABIA ENCADENADO INFANCIA A MIS PIES,
Y CON ANDAR DOLORIDO ME DI ALIENTO
EMPUJADO POR MI TOZUDEZ.
ALQUIMIA DECADENTE QUE ME FUE GOLPEANDO
Y CRECI AL TEMOR,
ME ATRAGANTE CON MI ESPUMA
Y HOY VIAJO EN LA OLA SIN LUZ INTERIOR…
ANSIANDO LIBERTAD, ANSIANDO LIBERTAD
CUANDO PERDI LA FE
ENCONTRE UN AMIGO EN MI PROPIO DOLOR,
NO ME CUIDE DE LO QUE DIJE
Y DESPUES TERMINE PADECIENDOLO.
LO QUE NO SE DOBLA SE PARTE
Y APRENDI A SER BLANDO PARA SOLTARME,
Y ASI SALTAR AL VACIO MUCHO MAS LIVIANO
Y NO QUEBRARME...
LUCHO CON LOS FANTASMAS
QUE SON EL LEGADO A MI GENERACION,
LUCHO Y SIGO INTENTANDO
ENCONTRAR UN DESTELLO EN MI FUEGO INTERIOR...
ANSIANDO LIBERTAD, ANSIANDO LIBERTAD
ANSIANDO LIBERTAD, ANSIANDO LIBERTAD
jueves, 17 de junio de 2010
'Estamos Distraídos' (Fontanarrosa)
Mi amiga Colette solía decir, y hace ya mucho tiempo,
'Estamos entrando en la edad del nunca me había pasado'...
Y es así.
Decimos:
'Es curioso. Nunca me había pasado,
me agaché a recoger un tenedor
y se me trabaron cuatro vértebras de la columna.
Escuchamos:
'Es notable. Nunca me había pasado. Mordí un caramelo de limón y un premolar se me partió en ocho pedazos.
Es que, así como se habla de un Primer Mundo
y de un Tercero sin que nadie conozca a ciencia
cierta cual es el Segundo,
nosotros hemos pasado de la Primera Edad a la Tercera
sin recalar por la Segunda
y el cuerpo acusa recibo de tal apresuramiento.
El tiempo mismo, incluso,
ha tomado una consistencia gelatinosa, plástica, mutante.
Calculamos:
- 'Cuánto hace que se mudó Ricardo a su nueva casa?'.
Y arriesgamos:
- 'Tres, cuatro años'. Hasta que alguien, conocedor,
nos saca de la duda:
'Catorce'.
Suponemos ante el amigo encontrado ocasionalmente
en la calle:
- 'Tu pibe debe andar por los seis, siete años'.
- 'Tiene diecinueve - nos contesta el amigo
- Vení Tacho!'.
Y nos presenta a una bestia de un metro ochenta, pelo verde,
un clavo miguelito clavado en la ceja
y un cardumen de granos sulfurosos en la mejilla.
Se corrobora entonces aquello que, dicen, decía John Lennon: 'El tiempo es algo que pasa mientras nosotros estamos distraídos haciendo otra cosa'. Y suerte que estamos distraídos haciendo otra cosa. Mucho peor es aburrirse.
Es dulce rememorar ciertos momentos,
pero más me entusiasma pensar en las cosas
que tengo para hacer.
Es que muchos de esos ciertos
momentos son muy viejos.
Y por lo tanto vale recordar el consejo dado por Javier Villafañe cuando alguien le preguntó cómo hacía para conservarse tan joven pasados los ochenta años.
- 'No me junto con viejos', respondió el maestro.
Yo quiero agregar lo que un día dijo Jean Louis Barrault,
famoso mimo francés:
'La edad madura es aquella en la que todavía se es joven,
pero con mucho más esfuerzo'.
'Estamos entrando en la edad del nunca me había pasado'...
Y es así.
Decimos:
'Es curioso. Nunca me había pasado,
me agaché a recoger un tenedor
y se me trabaron cuatro vértebras de la columna.
Escuchamos:
'Es notable. Nunca me había pasado. Mordí un caramelo de limón y un premolar se me partió en ocho pedazos.
Es que, así como se habla de un Primer Mundo
y de un Tercero sin que nadie conozca a ciencia
cierta cual es el Segundo,
nosotros hemos pasado de la Primera Edad a la Tercera
sin recalar por la Segunda
y el cuerpo acusa recibo de tal apresuramiento.
El tiempo mismo, incluso,
ha tomado una consistencia gelatinosa, plástica, mutante.
Calculamos:
- 'Cuánto hace que se mudó Ricardo a su nueva casa?'.
Y arriesgamos:
- 'Tres, cuatro años'. Hasta que alguien, conocedor,
nos saca de la duda:
'Catorce'.
Suponemos ante el amigo encontrado ocasionalmente
en la calle:
- 'Tu pibe debe andar por los seis, siete años'.
- 'Tiene diecinueve - nos contesta el amigo
- Vení Tacho!'.
Y nos presenta a una bestia de un metro ochenta, pelo verde,
un clavo miguelito clavado en la ceja
y un cardumen de granos sulfurosos en la mejilla.
Se corrobora entonces aquello que, dicen, decía John Lennon: 'El tiempo es algo que pasa mientras nosotros estamos distraídos haciendo otra cosa'. Y suerte que estamos distraídos haciendo otra cosa. Mucho peor es aburrirse.
Es dulce rememorar ciertos momentos,
pero más me entusiasma pensar en las cosas
que tengo para hacer.
Es que muchos de esos ciertos
momentos son muy viejos.
Y por lo tanto vale recordar el consejo dado por Javier Villafañe cuando alguien le preguntó cómo hacía para conservarse tan joven pasados los ochenta años.
- 'No me junto con viejos', respondió el maestro.
Yo quiero agregar lo que un día dijo Jean Louis Barrault,
famoso mimo francés:
'La edad madura es aquella en la que todavía se es joven,
pero con mucho más esfuerzo'.
| "De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro" Roberto Fontanarrosa | |
jueves, 10 de junio de 2010
A la espera de la oscuridad
Ese instante que no se olvida,
Tan vacío devuelto por las sombras,
Tan vacío rechazado por los relojes,
Ese pobre instante adoptado por mi ternura,
Desnudo desnudo de sangre de alas,
Sin ojos para recordar angustias de antaño,
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.
Ampáralo niña ciega de alma,
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego;
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies,
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro.
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.
Pero ese instante sudoroso de nada,
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca,
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos.
Alejandra Pizarnick
Tan vacío devuelto por las sombras,
Tan vacío rechazado por los relojes,
Ese pobre instante adoptado por mi ternura,
Desnudo desnudo de sangre de alas,
Sin ojos para recordar angustias de antaño,
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.
Ampáralo niña ciega de alma,
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego;
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies,
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro.
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.
Pero ese instante sudoroso de nada,
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca,
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos.
Alejandra Pizarnick
miércoles, 9 de junio de 2010
domingo, 6 de junio de 2010
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Cuando comenzamos a nacer
La mente empieza a comprender
Que vos sos vos y tenés vida
Que poca cosa es la realidad
Mejor seguir, mejor soñar
Que lo que vale no es el día
Pero el sol está
No es de papel, es de verdad
Tenés una boca para hablar
Y comenzás a preguntar
Y conocés a la mentira
Con tus piernas vas a caminar
Y ahí se te empiezan a encerrar
Y ahí te quedás con tu rutina
Y qué vas a hacer
Uno se cansa de correr
Llenás tus valijas de amor y te vas
A buscar el cuerpo de una mujer
Y descubrís que amor es más que una noche
Y juntos ver amanecer
Poco a poco vos te conformás
Si no es amor es tuya igual
Y vos le das lo que te pida
Pero si te ofrecen el final
Dirás igual me he de quedar
Porque soy yo, porque es mi vida
Cuando comenzamos a nacer
La mente empieza a comprender
Que vos sos vos y tenés vida
Que poca cosa es la realidad
Mejor seguir, mejor soñar
Que lo que vale no es el día
Pero el sol está
No es de papel, es de verdad
Tenés una boca para hablar
Y comenzás a preguntar
Y conocés a la mentira
Con tus piernas vas a caminar
Y ahí se te empiezan a encerrar
Y ahí te quedás con tu rutina
Y qué vas a hacer
Uno se cansa de correr
Llenás tus valijas de amor y te vas
A buscar el cuerpo de una mujer
Y descubrís que amor es más que una noche
Y juntos ver amanecer
Poco a poco vos te conformás
Si no es amor es tuya igual
Y vos le das lo que te pida
Pero si te ofrecen el final
Dirás igual me he de quedar
Porque soy yo, porque es mi vida
miércoles, 2 de junio de 2010
El poder del libro
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No es en contra de la tecnologia y el progreso si no en pos de no abandonar el libro y el maravilloso contacto
con el .
No es en contra de la tecnologia y el progreso si no en pos de no abandonar el libro y el maravilloso contacto
con el .
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